كتابات على لوح الزمان

عن الكتاب

لست بمنأى عمّا يطرأ من تحوّلات حولك، على مختلف الأصعدة، فقد تثور ثائرتك لنبأ وصلَ إليك من هنا أو من هناك، وقد تُعارك الأنسام إذ تمرّ بك، لكلمة انطوت على سكراتٍ مَحمومة عَصفَت بكيانك، وقد تّحملك همسة فراشة مجنونة، إلى تُخوم كتبَت على نفسها أن ترسم الحياةً وردةً جوريّة، مهما اضطرَّت أن تَنظر من وراء نقاب الموت... لا شيء يتلاشى في فضاء ضمائرنا، وكلّ ما يدور في فلك حياتنا، يَنبت ويتوالد ويُثمر مواقف وتوجّهات، وهكذا نرى أنفسنا في تحدّيات غيرنا، ونرى العالم كامناً فينا، ويَحصُر بين دفتيه قنبلةً، قد تكون أقوى من القنبلة الذّرية. وهكذا لا أرى الأدب إلاّ شيئاً من التفاعلات الحتميّة، فيُجسد التعبير الصّادق عمّا نراه في مجتمعنا، أو عمّا نريد أن نراه، فيكون الأدب العينين واللّسان والشّفتين لكلّ إنسانٍ، وفي شتّى المجالات.