للفراش دم

عن الكتاب

حين أهدأ من ثورتي.. وأعود إلى منزلي.. آخر الليل.. أسأل نفسي.. كيف سأدعو الصبح.. بحنجرة.. مزقتها الهتافات.. كيف سأصنع شاياً.. بكف ملطخة.. بالكتابة.. والدم.